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Tremendo poema de Luis Rosales

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PORQUE TODO ES IGUAL Y TÚ LO SABES


has llegado a tu casa y has cerrado la puerta
con aquel mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita la hoja atrasada al calendario

cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
y encendiste la luz, para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

Luis Rosales

Luis Rosales Camacho (Granada, 31 de mayo de 1910 – Madrid, 24 de octubre de 1992) fue un poeta y ensayista español de la generación de 1936. Miembro de la Real Academia Española y de la Hispanic Society of America desde 1962, obtuvo el Premio Cervantes en 1982 por el conjunto de su obra literaria.1

Written by miguelio

mayo 7, 2013 at 9:13 pm

Publicado en El Cosmopolita

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Galanteos Bizantinos

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si te miro, me miras
si te hablo, te acercas
si te esquivo, me incitas
si te ataco, me enfrentas
si te evito, te arrimas
si te incito, te alejas
si te sigo, me atacas
si me alejo, me dejas

Miguel Martínez Soler

Written by miguelio

enero 2, 2009 at 6:53 pm

Publicado en El Cosmopolita

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NO MESSAGES

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¡No voy a soportarlo! ¡No!
Tanto esfuerzo empedernido
Para que ni a olvido se parezca
Este negarse y negarse y luego
Esperar que no aparezcas.

¡Y aparezcas! Y preguntes:
“¿Max, cómo estás?”
“No te enojes…conmigo”
“No fue mi intención, no fue”
“Qué hacés, Max, el domingo”

Palabras donde no hay noche
Ni sexo, placer, grito
Ni qué contarme a hurtadillas
En la madrugada insomne:
“No puedo dormir de pensarte…y son las cinco”

¡No aparezcas! ¡No! Ni de noche.
Ni en Boedo, caminando. En la niebla
No quiero distinguirte aunque me salves.
Ni aeroparque nos recuerda. No vengas
Para que nunca más escriba esta miseria
De beso y llanto, de quebranto.
No quiero nada tuyo.
No quiero…Y…
Te extraño.
¡Tanto!

Maximilien Dacuy
14/02/08

Written by miguelio

febrero 14, 2008 at 2:10 pm

away on the sunset

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Vete a Egipto a buscar la raízEl sol ocultándose detrás de las pirámides
donde Basil Haward pinta canciones
y risas de amores, y alientos de esfinges
Keops, Kefrén, duermen con Jobim.
 
Oh! Grecia no sabe de Egipto!
Del espíritu de Osiris, de Isis, Adonis
nada sabe
               Helena se hunde
               Cleopatra se parte.
 
Calle tu voz poblada de arena!
Grita a los cielos tu maravilla séptima!
Tus siete colores, tu huella
de mi corazón se aleja
away on the sunset.
 
                                                          Maximilien Dacuy
                                                          Febrero de 2005

El sol ocultándose detrás de las pirámides

Written by miguelio

febrero 13, 2008 at 11:43 pm

Un pálido punto azul

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Una de las reflexiones que me hicieron girar 180º mis puntos de vista sobra la vida, sobre la gente, sobre el tiempo, sobre la importancia de las cosas. Carl Sagan nos muestra la fragilidad humana en un discurso brillante. El nexo perfecto entre el arte y la ciencia.

Les presento un video y el texto correspondiente a continuación. El texto difiere ligeramente porque se trata de mi traducción, para mi gusto un poco más fiel al original en inglés.

En 1990, cuando el Voyager 2 dejó Neptuno y se dispuso a salir del sistema solar, giró para tomar la última foto de la tierra, entonces, pudimos ver la imagen más lejana de nuestro planeta, a 6.000 millones de kilómetros.

Desde este mirador distante,
podría parecer que la Tierra
no posee ningún interés particular;
pero para nosotros es diferente.
Considera de nuevo este punto.
Lo que está en ese punto es nuestro hogar,
somos nosotros.

En él se encuentran todos los que amas,
todos los que conoces,
todas las personas de las que alguna vez haz oido hablar,
todos los seres humanos,
sean quienes fueran,
que han vivido sus vidas.

La suma de nuestra felicidad y sufrimiento,
miles de religiones seguras de si mismas,
ideologías y doctrinas económicas,
cada cazador y recolector,
cada heroe y cada cobarde,
cada creador y destructor de civilizaciones,
cada rey y campesino,
cada pareja de enamorados,
cada madre y cada padre,
niños esperanzados,
inventores y exploradores,
cada formador de moral,
cada político corrupto,
cada superestrella,
cada lider supremo,
cada santo y pecador
en la historia de nuestra especie vivió allí,
en una mota de polvo
suspendida en un rayo de sol.

La Tierra es un escenario muy pequeño en el inmenso teatro cósmico.
Piensa en los ríos de sangre derramados por todos esos generales y emperadores,
para que, en la gloria y el triunfo,
pudieran convertirse en amos momentaneos
de la fracción de un punto.
Piensa en las crueldades sin fin
propinadas por los habitantes de una esquina de este pixel
en los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina,
qué frecuentes sus malentendidos,
qué ansiosos por matarse unos a otros,
qué ferviente su odio.

Nuestras posturas,
nuestra importancia imaginaria,
el engaño de poseer alguna posición privilegiada en el universo,
son desafiados por este punto pálido de luz.
Nuestro planeta es una mota solitaria
en la gran oscuridad cósmica que nos envuelve.
En nuestra oscuridad,
en toda esta vastedad
no hay una pista que indique
que de algún lugar vendra la ayuda necesaria
para salvarnos de nosotros mismos.

La Tierra es el único mundo conocido hasta el momento para abrigar la vida.
No hay otro lugar, al menos en un futuro cercano,
al cual nuestras especies podrían migrar.

Visitar, sí.
Establecerse, aún no.
Nos guste o no, por el momento
la Tierra es el lugar donde estamos.
Se ha dicho que la astronomía
es una experiencia humillante y formadora del caracter.
Quizás no haya mejor demostración
de la estupidez de la vandidad humana
que esta imágen distante de nuestro mundo diminuto.

Para mi, esto remarca nuestra responsabilidad
de tratarnos más amablemente unos a otros
y de preservar y cuidar este débil punto azulado,
el único hogar que hemos conocido.

Carl Sagan
(1934-1996)

Reloj de Arena

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Reloj de arenaEs el tiempo que se escurre entre los dedos
con los besos suspendidos en la arena
del reloj, al que nadie nunca mira
del reloj, al que nadie dará vuelta

De las veces que perdimos por rendirnos
y las veces que ganamos sin dar tregua
del querer que por quererlo no tuvimos
y ahora yace sepultado cual quimera

Y el dolor omnipresente, cada tanto
recordando sutilmente su presencia
que el final vendrá a buscarnos
que al final vendrá la pena

¿Cuántos granos quedan allá arriba?
¿Cuántos versos, cuánta vida, cuánta letra?
¿Cuánto amor que por buscar amor no dimos?
¿Cuánto vuelo recorrido en bicicletas?

¡Ah! reloj opaco, cínico, cruel
reloj silencioso, ¿qué será de mi piel?
cuando la noche desnude tus frios pies
la muerte cubrirá el silencio ¿y después?

Miguel Martínez Soler
01-02-2008

Written by miguelio

febrero 1, 2008 at 2:21 pm

Poíesis essentiae

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El agua pura del abismo incierto
cae a raudales dejando en mi ventana
semillas de versos, y besos
que de gotas pasan a vestirse en palabras.
 
Letras, en efecto, todas mojadas
trémulas debido a tamaño misterio
del hombre, que convierte el mundo entero
en poesía. ontológico adulterio!.
 
Un beso, una hoja, el vuelo de una mosca,
escotes, miradas, lágrimas, deslíz;
hace del fenómeno de cosa
la rima risueña que nos hace sonreír.
 
Pero: todo lo que existe como soporte de la letra,
el motivo de que nazca tragedia o comedia
o novela. ¿Existe?¿O es todo ilusión
de loco profeta?.
 
Troya, Goya, Magoya, son algo
más que de la literatura una joya?
¿O son crepúsculos de tinta
de la realidad extinta?.
 
Poíesis significa en griego “hacer”.
Entonces. ¿Para qué hacer un mundo que no vamos
a ver: crecer, madurar, envejecer?
¿Hará inmortales a sus efímeros padres?.
 
No. Pero el mundo está hecho
de ilusiones y emociones, que
de tanto agotarse en febriles momentos
“hace” que “hagamos” de todo monumentos.
 
Y así, la materia hecha de símbolos
signos que mantienen futuro-presente-pasado
con sus vestidos de significante-significado
nos hacen olvidarnos de la muerte.
 
Y en el instante de transmutar los planos
haciendo de la alquimia el afan excelente
pensamos en Homero y en el adolescente
que luego de siglos haber pasado
 
saca estos mojados bufones con frío
de un cajón, un cuaderno olvidado, un río,
una pared de último barrio, un puente;
para hacerlos jugar, y volver a la mente
 
de donde han salido.

Maximilien Dacuy

Written by miguelio

enero 29, 2008 at 11:29 pm